腊月的雪，下得又急又密，像是老天爷抖落了满身的棉絮，将京哈线K330工区裹进一片死寂的纯白。工具房炉膛里的火苗病恹恹的，舔舐着冰冷的空气，发出微弱的噼啪声，却驱不散渗入骨髓的寒意和一股浓得化不开的绝望。所有人的目光，都像生了锈的铁钉，死死钉在老周身上。
老周佝偻着背，坐在那条吱呀作响、沾满油污的长条板凳上，像一尊被风雪侵蚀了千年的石雕。他手里紧紧攥着一张纸，纸的边缘已经被他枯瘦、指节变形的手捏得发白、卷曲。那纸是浅黄*的，印着工务段鲜红的公章，上面印着几个冰冷刺骨的黑体大字：**工伤认定及赔偿决定通知书**。
空气粘稠得如同凝固的机油。只有老周压抑的、粗重的喘息声，像破旧风箱在艰难抽动。
“多少？”赵建国最先打破死寂，声音干涩得像砂纸摩擦。
老周没抬头，布满血丝的眼睛死死盯着通知书上某一行数字，喉咙里发出
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