方仁杰的指节抵在*壁潮湿的石面上，火折子的光映得他眉心的朱砂印忽明忽暗。
脚边的黑衣人喉间发出含混的闷哼，他蹲下身，铜钲的边沿正抵着对方喉结——这是市井里混出来的经验，用硬物卡住气管，既能防对方暴起，又不至于立刻致命。
“说。”他压着声线，尾音却因愤怒微微发颤，“六扇门密探的令牌，是抢的还是偷的？若不是抢或偷，你们如何得到令牌。”
黑衣人偏过头，嘴角渗出一丝血沫，眼尾的肌肉抽搐着，显然在硬撑。
方仁杰的指甲几乎要掐进掌心——他想起*娘临终前攥着他手腕说的话：“神判门的仇，要拿真相剜，别急着动刀。”可此刻真相像团乱麻，六扇门的令牌、书院后巷的胭脂粉、张捕头突然的“疏忽”......每根线头都勒得他太阳*突突直跳。
系统提示音在耳畔炸响时，他几乎要咬碎后槽牙。
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