1280 年六月，琼州的阳光像把灼热的刀，劈在黎族祭坛的火山石上。张老握着烧红的烙铁，手臂上的金*工匠纹身随着颤抖扭曲，那是父亲临终前用金丝给他纹的 “天工” 二字，此刻正被汗水浸透，像两条垂死的鱼。
“怕疼的站出来！” 燕红叶的声音盖过蝉鸣，她的黎锦披风已经褪*，露出底下结痂的火铳疤痕，“元狗割你们舌头时，可不会问你怕不怕！”
第一个黎族战士走上前，他叫阿力，就是三年前被蒲家商队砍断三根手指的少年。他扯开衣襟，露出瘦骨嶙峋的胸膛，*头上方有条三寸长的刀疤 —— 那是元军斥候用匕首划的。“来吧，张老。” 他的黎族语混着汉语，“疼就对了，元狗给我们的伤更疼。”
烙铁接触皮肤的瞬间，“滋啦” 声混着皮肉焦糊味炸开。张老的手抖得几乎握不住烙铁，阿力却咬住一块椰木，眼睛死死盯着远处的元军斥候营，那里飘
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