在老爷子灵前，在长明灯下，在这个她独自撑了七天七夜、终于撑不住的时刻。
她哭了。
无声地。
眼泪像断了线的珠子，一颗接一颗，砸在他手背上，砸在冰凉的石板上，砸在这寂静的、空旷的灵堂里。
他把她拉进怀里。
动作很轻，像在拥抱一件易碎的瓷*。
她靠在他胸口。
他的军装很硬，布料粗糙，硌着她的脸颊。但她没有动，没有推开，没有像往常那样竖起无形的屏障。
她只是靠着他，把脸埋进他胸口，肩膀一抽一抽地颤抖，像受了伤的小兽，终于找到了可以依靠的港湾。
他的心跳很快。
一下。
两下。
三下。
像擂鼓，像冲锋的号角，像某种原始而野蛮的节奏。
她轻轻开口。
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