第八百二十九章：归途的回声
福州的天空笼罩在一片铅灰*的薄暮之中，细雨如丝，悄然打湿了青石板铺就的小巷。一行人撑着黑*的雨伞，沉默地走在湿漉漉的街道上，脚步声在狭窄的巷道中回荡，像是敲击着一座沉睡城市的梦境边缘。
领路的是一位年过六旬的老人，步履蹒跚，眼神浑浊。他是危暐的父亲，曾经的骄傲早已被儿子的罪行碾碎，只剩下苍老和无助。他颤抖着手推开一扇斑驳的木门，低声说道：“他就住在这里。”
屋内光线昏暗，空气中弥漫着一股潮湿发霉的气味。墙角堆满了杂物，唯一的家具是一张褪*的木桌和几张破旧的椅子。空气中飘荡着一种难以言喻的压抑，仿佛连呼吸都被这片空间里的沉重所束缚。
危暐坐在*椅上，背对着门口，望着窗外连绵的雨幕。他的身形消瘦，脊背佝偻，像一棵被岁月蛀空的枯树。听见脚步声
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