三枚冰冷的铜钱，带着铁腥气和污迹，深深嵌在刘周掌心的裂口里。细微的刺痛感顺着掌纹蔓延，却远不及他心头翻涌的惊涛骇浪。
三文钱。
这就是他半个月血汗、鞭痕、恶臭和濒死挣扎的全部价值？这就是他用“不愿穷死”换来的第一笔“饭贴”？讽刺如同冰冷的毒液，顺着血管流淌，冻结了四肢百骸。他眼前仿佛又闪过娘亲裹在草席里的单薄身影，闪过镇上棺材铺那口最便宜、刷着劣质桐油的薄皮棺材旁挂着的价签——一千五百文。
一千五百文！
一个如同天堑般的数字，横亘在掌心这三枚轻飘飘的铜钱与那口能安放娘亲尊严的薄棺之间。绝望像一只冰冷的手，再次扼住了他的喉咙。
“发什么愣！滚开！” 管事不耐烦的呵斥声在耳边炸响，带着驱赶苍蝇的嫌恶。
刘周猛地回过神，攥紧拳头，将那三枚硌人的铜钱死死攥在掌心。指甲深深陷入皮肉，更深的刺痛传来
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