手中那本粗糙、带着陈七体温的《莽牛劲》小册子，成了刘周在无边黑暗中唯一能抓住的浮木。每一次指尖触碰那粗糙的纸页，每一次在脑海中描摹那些歪歪扭扭的图谱和口诀，都有一股滚烫的力量注入他几乎枯竭的灵魂。
深夜的通铺，鼾声、呻吟和老鼠的窸窣声*织成一片。刘周蜷缩在冰冷的木板上，身体疲惫*死，每一块肌肉都在无声地尖叫抗议着屠宰场留下的酸痛。但精神却像烧红的烙铁，在黑暗中灼灼发亮。
他闭着眼，意念如同最精密的刻刀，在脑海中一遍又一遍地演练。不再是单纯的模仿动作，而是竭力捕捉那图谱上简陋箭头所指引的“气”的流动。
“莽牛踏地，气沉涌泉…”
意念中，他左脚重重踏下，想象着大地之力顺着脚底涌入，一股微弱到几乎无法察觉的冰凉感，如同初春溪流解冻的第一滴水珠，艰难地渗入脚心，却沉重得几乎抬不起腿。
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