崇祯十三年，秋。
黄土高原上的风，刮了快一个月了。没带半分水汽，卷着地上的干土，刀子似的割在人脸上，也割在赵家村每个人的心上。
地里的庄稼早就枯死了，赤黄一片，裂得能塞进手指头的土地望不到边，连路边的野草都蔫头耷脑，透着一股子绝望的灰败。赵罗缩在自家铁匠铺那扇漏风的木门后，望着外头灰蒙蒙的天，肚子里空得发慌，嗓子眼更是干得像要冒火。
他不是这个时代的人。三天前睁开眼，脑子里就多了些不属于自己的记忆——这身体的原主也叫赵罗，是赵家村铁匠世家的独苗，爹赵远是村里最好的铁匠，一手打造农具、兵*的手艺在周边十里八乡都有名。可这名声填不饱肚子，更挡不住这年头的灾荒和官府的盘剥。
“罗儿，再忍忍。” 爹赵远的声音从里屋传来，带着掩不住的疲惫和沙哑。他刚把最后一点能下锅的糠麸收进瓦罐，罐子轻得晃一下都发不出声响。
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