林骁踩着石板路往山坡上走时，竹篮里的黄纸和供品晃出细碎的声响。秋阳穿过槐树叶，在他肩头投下斑驳的光影，像极了母亲生前纳鞋底时，窗棂漏下的光斑。三年了，自从母亲在病床上攥着他的手说“别忘了给你爹上坟”，这是他第一次带着三个女儿回乡——大女儿拎着刚蒸的枣馍，二女儿抱着自酿的米酒，三女儿背着个布包，里面是她攒了半年的零花钱买的香烛。
坟地在半山腰，父亲的墓碑被风雨冲刷得有些发白，旁边是母亲的新坟，碑上的照片里，她还笑着，眼角的皱纹里盛着阳光。林骁放下竹篮，蹲下身擦拭墓碑上的尘土，指腹触到“先考林公讳建国”几个字时，忽然想起小时候父亲举着他摘槐花的模样，那时父亲的手掌比墓碑还宽厚。
“爹，娘，我们回来了。”他声音有些发紧，划火柴点燃三炷香，青烟蜿蜒着爬上天空，“您俩走这两年，丫头们都出息了。”
大女儿把枣馍摆在供桌中央，馍上的红点被风吹得微微
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