酒馆外听来的那些破碎传说，像沉甸甸的石头压在小乞丐心里。剑神，宗门，覆灭……这些词汇构筑的世界光怪陆离又血腥残酷，让他本能地感到畏惧。但那种挥剑九天、掌控自身命运的影像，却又像一点微弱的火苗，在他心底最深处顽强地闪烁了一下。
然而，现实的冰冷很快将这点火苗压了下去。饥饿和寒冷是更直接、更凶狠的暴君。他在街上游荡了许久，只从一个急着收摊的菜贩那里，捡到了几片被踩烂的菜叶和一小块带着泥的萝卜头。他狼吞虎咽地吃下去，那点东西非但没能填饱肚子，反而更勾起了凶猛的食*。
天*渐渐暗沉下来，风里的寒意更重了。他必须回“家”了——那个堆满破木箱的角落。至少那里能稍微挡一点风。
他拖着疲惫疼痛的身体，拐进熟悉的小巷。巷子深且暗，地面坑洼不平，结着薄冰。他低着头，小心地避开那些特别湿滑的地方。
刚走到巷子中段
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