夜，深得像一盆泼翻的墨。
前进大队的土屋，只有零星几户还透着昏黄的油灯光。
王长贵家的炕头，烟气缭绕，呛得人眼发涩。
他一袋接一袋地抽着旱烟，烟锅里的火星忽明忽暗，映着他那张拧成了疙瘩的老脸。
炕下，老婆子一边纳着鞋底，一边唉声叹气，每一针都扎得又重又深。
“他爹，眼瞅着就过年了，队里今年咋整？”
“连口猪都没杀，孩子们一年到头，就盼着这点荤腥呢。”
“昨儿个，小孙子抱着个冻萝卜头啃，跟我说，**，这是肉骨头。”
王长贵没吭声，只是把烟锅在鞋底上“梆梆”磕得更响了，火星子溅得到处都是。
他何尝不愁。
今年的雪灾来得早，秋收受了影响，各家各户的余粮本就不多。
队里养的那几头猪，瘦得能
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