天快亮的时候，纽约小巷里的打斗声终于停了，不是分出了胜负，是范海辛实在扛不住了。
巷子里早就没了原本的样子，垃圾桶翻了七八个，馊水混着雪水冻成了黑冰。
范海辛的弩箭撒了一地，有几支还*在断墙上，箭尾的符文早就不亮了。
托雷斯特的破大衣被撕成了布条，挂在身上像面破烂的旗子，可他本人却精神得很，甚至还能蹦跶两下。
而范海辛则趴在雪地里，双手撑着地面，喘气声跟拉破风箱似的，胳膊抖得连斧头都握不住，“哐当”一声掉在旁边，溅起一小片脏雪。
“歇……歇会儿……不打了……”范海辛的声音沙哑得像砂纸磨木头，每说一个字都要喘两口气，额头上的汗混着雪水往下流，把脸弄得跟花猫似的，“你这怪物……怎么打都不死……我……我体力跟不上了……”
托雷斯特*着腰，站在他面前，仰着头哈哈大笑，
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