7月30日的训练房，像个巨大的、缓慢蒸腾的蒸笼。
空气粘稠得如同凝固的胶质，每一次呼吸都带着沉重的湿意。头顶的通风口苟延残喘地输送着微弱气流，那气流非但没有带来丝毫凉意，反而裹挟着一股浓重的、令人作呕的铁锈腥气，吹在裸露的皮肤上，黏腻得如同爬行动物的舔舐。
张纳伟蜷缩在角落那片稀薄的阴影里，后背紧贴着冰冷的墙壁，试图汲取一点点虚幻的凉意。那条如今已与他融为一体的长尾，不再像最初那样充满警惕或愤怒地绷紧，只是有一下没一下地、疲惫地扫着光滑的地面。尾尖的绒毛拂过，扬起肉眼几乎看不见的细小尘埃，在闷热的空气里缓慢漂浮。
时间的流逝，在这里失去了意义。日复一日的“规训”，像无数把无形的锉刀，一点点、极其耐心地打磨掉了他身上那些属于“张纳伟”的、坚硬的棱角。
他学会了在听到“Samira”这个冰冷名字的瞬间，喉咙里能立刻条件反射
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