宋雨桐忽然转头。
她的鼻尖几乎要碰到他的手背,呼吸扫过他指节:“川川,你刚才问我……”
林川的手悬在车钥匙上。
他听见自己心跳的声音,比代驾时遇到醉汉抢方向盘那次还快。
观景台外的风灌进来,吹得宋雨桐的发梢乱了,却吹不散她眼里翻涌的暗潮——那是他在剧团看悲剧时见过的眼神,主角举起匕首前,眼底就有这样的光。
“没有!”她的声音突然拔高,带着被扯断的尖锐,“我只想要你!”
尾音消散在风里时,林川的后颈起了层鸡皮疙瘩。
他望着宋雨桐发红的眼眶,忽然想起剧团老团长说过的话:“演悲剧的最高境界,是让观众分不清眼泪是真还是戏。”可此刻,她睫毛上的泪分明是烫的,落在他手背上,像滴化不开的蜡。
宋雨桐的尖叫撞在车窗上又弹回来,震得林川耳膜发疼。
他喉结动了
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