沈清禾睁开眼时，天光正斜斜地切过茅草屋的窗棂，落在她枯裂的唇边。
三日昏沉如坠深渊，梦里全是根系撕裂泥土的轰响，灵泉干涸前最后一缕银光在田埂上蜿蜒成河，而后尽数汇入她的血脉，烧得五脏六腑都在颤栗。
她动了动手，指尖触到粗布床单的刹那，掌心猛然一烫——那枚嵌在皮肉里的谷印仍未消散，像一道烙进灵魂的契约，黯淡却滚烫，提醒着她曾以血为引、催熟百亩金稻的代价。
不是梦。
她真的把自己押上了祭坛。
外头有脚步声，极轻，是陆时砚。
他坐在榻边，衣袖卷至肘间，手里端着一碗温着的药汁，眉宇间积着三天未散的倦意。
见她睁眼，他并未惊呼，只是将药碗放下，伸手探了探她的额头，嗓音低哑：“退烧了。”
沈清禾想笑，喉头却干得发痛。
她张了张嘴，声音碎得像风吹过枯稻：
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