锄草是个技术活，更是个体力活。尤其对于玉笋这种四体不勤、五谷不分，心思全在“戒不掉”的烦恼上的师太来说，更是难上加难。她动作笨拙，往往一锄头下去，菜苗遭殃，杂草却只伤了点皮毛。没干多久，汗水就浸透了她的里衣，额发湿漉漉地贴在皮肤上，脸颊也因为用力而泛红。
“热…热死贫尼了…” 她喘着粗气，直起酸痛的腰，用沾满泥土的袖子抹了把汗，结果把脸抹得更花了，活像只刚从泥潭里打滚出来的花猫。
就在她准备跟一丛特别顽固的茅草较劲时，耳朵忽然捕捉到一阵异常清晰、节奏分明的……扫地声？
“唰…唰…唰…”
声音来自菜园的东边，隔着一道爬满藤蔓、同样破败不堪的低矮石墙。那声音沉稳、有力，带着一种近乎刻板的规律*，一下，又一下，仿佛在丈量着时间，透着一股子不容置疑的认真劲儿。与玉笋刚才在大殿里制造出的那阵狂躁的“刺啦”声形成了鲜
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