风卷着沙砾掠过戈壁，在他身后扬起一道蜿蜒的尘线。中年男人的帆布裤脚早已被碎石磨出毛边，裸露的脚踝沾着干涸的泥块，每走一步，军靴都陷进沙砾半寸。他抬手抹了把脸，指腹蹭过干裂起皮的嘴唇，望向远处起伏的地平线。
那里正燃着橘红*的落日，将天空烧成一片沸腾的火海。他想起出发前妻子塞在背包里的馕，此刻大概还剩最后半块。水壶在腰间晃荡，发出细碎的声响，像某种古老的计时*。
二十年前也是这样的黄昏，他蹲在村口的老榆树下，看父亲把最后一袋麦种扛上驴车。那时风里有麦香，父亲的背影在夕阳里缩成小小的黑点，却在他心上刻下了永不褪*的*廓。
现在他踩着父亲当年走过的路，怀里揣着磨得发亮的铜哨。风掠过衣领时，哨子会发出细微的嗡鸣，像远山的回应。他知道地平线后面没有麦浪，只有更辽阔的荒芜，但脚步从未迟疑——
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