古寺的铜钟在寅时敲响第三声，青灯映着僧人抄经的手指，墨迹在泛黄的宣纸上洇开，像一场与时间对峙的修行。与此同时，二十公里外的急诊室里，心电监护仪的蜂鸣刺破长夜，医生正用手术刀划开黎明前最紧张的十分钟。
地铁隧道里，穿西装的男人对着玻璃整理领带，倒影里叠着百年前码头工人扛包的剪影。他们都在对抗什么呢？是案牍上永远写不完的奏折，还是电脑里不断弹出的邮件？是田垄里顽固的石头，还是KpI里冰冷的数字？
时钟的齿*从不同朝代转过，有人在漏刻下追赶日光，有人在电子屏前刷新倒计时。所有的影子都在各自的时区里拉长又缩短，像一株株向光生长的植物，根须在看不见的土壤里*织成网。
我们都是时间的旅人，背着不同的行囊，在平行的轨道上疾驰。偶尔透过车窗看见对方车厢的灯火，却来不及挥手，就已被下一个隧道吞没。唯有晨露知道，每个深夜的台灯
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