夜山道上，他的帆布包磨出毛边，里面装着半块干粮和一叠画稿。星光垂落，像谁把碎银撒在墨*的绸缎上，照亮他脚下的碎石——有的沾着前夜的露水，有的被月光磨得发亮。他走得很慢，帆布包的带子勒进肩膀，留下浅红的印子，像时光偷偷盖的邮戳。
春末时，他在溪边洗画笔，惊起一尾银鱼；秋深了，枫叶落在画稿上，他捡起来夹进书页，当作时光的书签。星子落进他的眼眸，那里盛着比夜空更亮的东西——是未干的颜料，是未完成的线条，是他对着画布说“再试一次”时，睫毛上颤动的光。
后来某个清晨，他站在展厅中央，看着自己的画被晨光镀上金边。画里是蜿蜒的山道，是碎银般的星光，是那个背着帆布包的身影。有人问他：“画了这么多年，苦吗？”他笑了，指了指画中山顶的微光：“你看，星光一直在那儿，时光也记得，我来过。”
人群渐渐散去，他独自留在展厅，目光再次落在那幅画。此时
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