九月初的清晨，南方小城还带着一丝夏末的湿气。阳光从老旧居民楼窗帘的缝隙里悄悄溜进来，在水泥地上拉出一道细细长长的光。
江临川猛地睁开眼，心跳得厉害，额头上全是冷汗。他坐在一张吱呀作响的单人床上，环顾四周——墙皮有些发黄，角落堆着几摞书，木桌乱七八糟地摆着笔和本子。空气里有股淡淡的霉味，但又夹杂着楼下油条刚出锅的香气，莫名让人安心。
他低头看着自己的手，手指修长，掌心光滑，没有老茧。这不是那双握过飞行*纵杆的手，不是那双在火海与浓烟中挣扎到最后一刻的手。
三天前，他还在三千米高空执行救援任务。警报声刺耳，仪表全部失灵，飞机剧烈晃动后开始解体。最后的记忆，是氧气面罩脱落时灌进肺里的冰冷寒风。
而现在……他回来了。
床头柜上的手机突然震动了一下。屏幕亮起，时间清晰显示：三年前的九月三日，上午六点
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