沈昭宁醒来时，天还未亮。窗外的雨敲在屋檐上，声音并不急，却极有规律，像有人用指节一下下叩着木桌，间隔精准得近乎残忍。夜*尚未退去，灰白的天光从窗纸外渗进来，在帐内铺出一层薄薄的冷*。
她睁着眼，没有立刻动。意识回笼得很慢，却异常清醒。那不是初醒时的茫然，而是一种被迫醒来、不得不醒来的清明，仿佛有人在她脑中拨开了一层雾，将所有记忆原封不动地塞了回来。
她盯着帐顶。那是熟悉的纹样，素*缎面，角落绣着几朵极淡的折枝花。前世她躺在这顶帐子下无数次，却从未这样认真地看过。
她总是太忙，忙着起身、忙着应事、忙着把所有还没来得及发生的麻烦提前收拾妥当。可此刻，她什么都没做。帐顶的纹样慢慢与另一幅画面重叠。
那是她前世的最后一段光景。病榻，垂落的帐幔更厚，屋里常年燃着安神的冷香。她躺在床上，连
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