医院走廊的灯管老化了，发出的白光里带着一层灰扑扑的惨青。
沈默坐在病床边那把硬邦邦的折叠椅上，屁股硌得生疼，但他没动。
妹妹刚睡着。
她的手撂在被子外头，手背上的留置针贴得歪歪扭扭。
沈默伸手把被子往上拽了拽，盖住她露出来的那截手腕。
妹妹没醒。
呼吸又浅又轻，听着就像小时候家里养的那只狸花猫，缩在纸箱里打呼噜。
窗外是波士顿的夜，深得发稠。
隔一会儿就有救护车的鸣笛声从远处闷闷地传过来，由远到近，再由近到远，最后剩下一片嗡嗡的余响。
他靠回椅背，把眼睛阖上。
这几天他其实没怎么睡。
脑子里总有个声音反反复复地磨——
那份报告，你到底还要藏到什么时候？
“哥。”
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