林骁蹲在坟前的青石板上，把一沓黄纸撕成碎条。风卷着纸絮往他脸上扑，带着坟头野菊的清苦气，像母亲当年揉面时扬起的面粉，落在他鼻尖上，痒痒的。
“爹，娘，这是您俩走的第三年了。”他把纸钱往火盆里添，火苗“腾”地窜起来，舔着纸边，把碎纸烧成灰碟，打着旋儿往天上飞，“去年冬天下大雪，我给您俩坟头培了新土，怕冻着；开春时种的野菊，您看，开得比去年旺。”
火盆边堆着些供品：母亲爱吃的芝麻酥，父亲念叨了一辈子的埃及椰枣——是大女儿从国外捎回来的，用红布包着，还带着异域的甜香；还有三双布鞋，是二女儿纳的，针脚密得像模像样，鞋头绣着小小的“福”字，跟母亲当年绣的一个路数。
“大姐从开罗赶回来的，昨儿半夜才到，说给您俩带了埃及的香料，点着闻着舒坦。”林骁用树枝拨了拨火，火星子溅起来，落在他手背上，不烫，反倒暖乎乎的，“二姐在镇上开了家布店，生意好着呢，她
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