货*“破浪号”在茫茫大海中艰难前行，雾笛声声，宛如鬼魅的低吟。当雾笛第三十七次划破海面时，老水手阿贵把最后一口朗姆酒灌进喉咙，酒液顺着皱纹淌进衣领，在咸湿的海风里凝成盐粒。驾驶舱的舷窗外，浓雾像化不开的墨，连十米外的桅杆都只剩一团模糊的黑影，只有船底螺旋桨搅动海水的轰鸣，证明他们还在移动。
“不对劲。”阿贵敲了敲布满水汽的玻璃，声音发紧，“这片海域的雾从来没这么浓过，而且……你没听见吗？”年轻的舵手林晓揉了揉发红的眼睛，耳机里只有无线电的滋滋声。“听见什么？除了雾笛就是海浪声。”他刚说完，就突然顿住——耳机里的杂音消失了，取而代之的是一阵声音，像女人的哼唱，又像海螺里的回响，轻飘飘的，却能穿透厚重的雾，钻进耳朵深处。
那声音没有歌词，调子软得像海藻，却带着一种勾人的力量。林晓感觉眼皮越来越重，握着舵*的手开始发松，脑海里浮
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