消毒水的气味像一层透明的膜，裹着林晓在病房走廊里走了三十七趟。他的鞋底蹭过水磨石地面，留下半湿的痕迹——凌晨三点的茶水泼在裤脚，此刻正随着步伐一点点蒸发，凉意顺着脚踝往上爬，像有只无形的手在攥着他的骨头。
307病房的门虚掩着，透出监护仪规律的“滴滴”声，像某种缓慢的倒计时。林晓推开门时，月光正从百叶窗的缝隙里漏进来，在苏晴的手背上切出一道银白的线。那只手他太熟悉了，结婚时戴着铂金戒指的手，给女儿扎羊角辫的手，此刻却苍白得像浸了水的纸，指节处还留着住院时抽血的针孔。
就在他伸手想去碰那只手时，苏晴的无名指突然动了。
不是大幅度的颤抖，是极细微的、几乎难以察觉的颤动，指甲尖在米白*的被单上划了一下，留下一道浅得像水渍的痕。林晓的呼吸瞬间停了，他凑过去，眼睛死死盯着那道痕——弧度先是往下弯，再往上挑，最后收了个细小的勾，像个
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