林骁蹲在坟前，把手里的黄纸一张张撕开，指尖被纸边划得发疼，却不如心口那点麻痒来得真切。风卷着秋草往脖颈里钻，他拢了拢衣领，听见身后传来细碎的脚步声——大女儿拎着个藤篮，正踮脚跨过田埂上的土沟，篮沿晃出半块叠得整齐的蓝布，是母亲生前最爱的那块“月白风清”。
“爹，我带了娘织的那块布来。”大女儿把藤篮放在坟前的石板上，小心地展开蓝布，里面裹着三双布鞋，鞋底纳得密密实实，“按您和娘的鞋码做的，针脚比上次匀多了，娘要是见了，准得夸我。”
林骁摸了摸鞋面，粗布磨得掌心发烫。这双鞋的样式，是母亲教大女儿的第一门手艺。那年大女儿刚上初中，蹲在灶台前学纳鞋底，扎得满手是*，母亲就握着她的手，一针针教：“线要勒紧，步子要匀，就像过日子，得一步一步踩实了。”
“二姐呢？不是说今儿准到？”林骁往路口望了望，远处的白杨树下，有个穿红棉袄的身影正
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