林骁蹲在坟前的青石板上，指尖捻着张黄纸，被风撕出的毛边扫过掌心，像母亲生前纳鞋底时用的麻线。火盆里的纸灰已经积了半盆，被穿堂风卷着往天上飘，有的粘在他发间，有的落在三个女儿带来的祭品上——大女儿拎来的竹篮里，蓝布包着新纳的布鞋；二女儿的瓦罐里，枣馍的热气还在袅袅升腾；三女儿怀里的布偶，蓝布衫被风吹得鼓鼓的，倒像父亲生前总爱揣在怀里的酒壶。
“爹，娘，这是大姐纳的鞋。”二女儿把布鞋往坟前推了推，鞋面上绣着小小的缠枝莲，针脚比去年匀整多了，“她熬了三个晚上，说您俩生前总念叨鞋底子太薄，这次纳了七层布，保准暖和。”
大女儿红着眼眶笑了笑，伸手拂去落在鞋上的纸灰：“娘教我的时候总说，‘针脚歪了没事，心正就行’。您看这朵莲，是不是比去年那朵像模像样多了？”
林骁往火盆里添了把纸，火苗“噼啪”舔着新纸，映得墓碑上的名字忽明忽暗。他喉结动了动，声音
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